Закончились апрельские метели, размотаны последние бинты… И на набухшем сумеречном теле земли – как сыпь – раскиданы цветы. За пораженьем кроется победа, за ржавчиной – сияющая сталь. С высокого безоблачного неба читаю, как с газетного листа. Сегодня я тебе ни в чем не каюсь, смотрю в пустые дали без границ. И – строчками – легко пересекает мое сознанье клин летящих птиц… © Инна Ф. Поделиться стихом с друзьями: