Ты напрасно спасенья ждал, О свободе тут и не слышно... Тут глядит неусыпно в даль Хмурый ангел на черной вышке. Замыкается неба клеть, Металлически звезды гаснут. …А побег – это та же смерть, Что не выберешь – все напрасно… По морщинистой мостовой Ты бредешь городским ущельем. И огней неживой конвой Под лопатку привычно целит. Слышишь пьяные голоса? Это где-то жгут письма с воли… Вот и выстрел. И в небесах Тускло-алая клякса боли. © Инна Ф. Поделиться стихом с друзьями: