Не душа – а сквозные дыры От снарядов Любви Господней. Этот город, пропахший дымом… Тут полшага – до преисподней… Как больничные коридоры, Тут проспекты белеют ночью. Этот город, пропахший морем – Только вымысел, многоточье, Только ветреных губ причастье Перед нашим последним боем… …Этот город, пропахший счастьем, Вопреки негасимой боли… © Инна Ф. Поделиться стихом с друзьями: