Что-то болит в груди. Это твоя тоска, Это твои дожди. Не назову судьбой, Но выдыхаю – в лад. Это твоя любовь – Шпили и купола. Бьется в окошко сор, Путает сердце ритм, Глупые зенки сов – Желтые фонари, Кружатся блики фар В омуте потолка… Ветряный месяц март – Это твоя строка. © Инна Ф. Поделиться стихом с друзьями: |
