Заневские, бездарные, скупые. И ноги, золотой обуты пылью, Декабрьский снег воспримут как родник. Зачем иные счастье и прикид? Мне легок путь и призрачны надежды. Как верный пес, мой город мутно-снежный Ждет ласки замерзающей руки. Я с вами, все кто свой оставил дом, Кто ранен и забыл пути обратно. И вечер осыпает виновато Протянутую руку серебром. И мимо, мимо катится толпа. В пустых глазах я вижу отраженье, Как в мониторах - смутное движенье Того, кто вдруг споткнулся и упал, Того, кому так мало довелось Любить всех вас стыдливо и напрасно. …И этот вечер, что неоном красным Пульсирует у спутанных волос. © Инна Ф. Поделиться стихом с друзьями: |
