Сотни лет у прищуренных век На сырые гранитные плечи Тусклой зеленью пасмурный снег. Сотни лет нет ни хлеба, ни воли. Снежный бинт - на фонарные лбы. А у ног золотистое поле - То иллюзии нашей судьбы... Не суди меня строго, Россия, За бездарностью пасмурных дней. Что когда-то мы в сердце носили, Стало пылью заневских огней. Не суди безнадежность надежды, То всего выраженье лица. Сотни лет как дыхание - нежность, Сотни лет - у чужого крыльца. © Инна Ф. Поделиться стихом с друзьями: |
