 фото © Александр ПетросянНе на своей войне – но так, как жили. Укрытые знаменами чужими, Закутанные в летние дожди, Прощенные и словом и свинцом, Мы ляжем в облака, как будто в травы, Чтоб из своей серебряной оправы Увидеть солнца бледное лицо. Мы все умрем не на своей войне, Но за свои крамольные вопросы, За вечер с тусклым дымом папиросы, За поцелуй, за чей-то свет в окне, За глупость вечных истин; за все то, Что нас однажды призовет к ответу… За горечь убывающего лета, За воздуха ржавеющий глоток… Мы все умрем не на своей войне, Но как солдаты – не нарушив строя. И небеса в бесстыжести покоя У наших губ замрут, еще синей. © Инна Ф. Поделиться стихом с друзьями: |
