___________ ___________ Олег Горшков *** Здесь пришлый я, здесь вечер жёлт и желчен, с усталым, воскового цвета ликом. В слепых дворах, как в раковинах жемчуг, как на погостах зябких землянику, взрастило время свой туманный город, в котором не сыскать покоя ветру. Здесь первый встречный мне без разговора, в глаза взглянув, протянет сигарету, и мы закурим, ёжась от прохлады, смешав два едких дыма ожиданья, и зыбкой болью тронет анфилады заброшенных дворов, щербатых зданий. И я пойму, я вспомню, что не вовсе, не вовсе чужд был этой, из-под спуда сквозящей боли... Сыворотку вёсен, ночей животворящие простуды, по вдоху, по глотку цежу, по капле, заслушавшись дождя глухою гаммой. И, видит Бог, один бы и заплакал… от дыма… Знаю, знаю, что богами ручаться - вовсе гибельное дело, но в этой зыбкой музыке есть что-то, что даже нашим слухом неумелым расслышать можно... Чуткое болото качнется под мощеным переулком, ведя меня по выступившей жиже, туда, где всадник, спетый медью гулкой взнуздал коня, и я тогда увижу, как на Сенатской, погруженной в глянец непрочного небесного нефрита, кругами бродит хмурый итальянец, ворча на грубость камня: - "нон-финито"… И снова дождь, и музыка, и что-то в ней чуждое мишурным переменам. и вновь вода слой свежей позолоты смывает напрочь, чтоб дышалось стенам… сайт "Четыре стены неба"