___________ ___________ Владимир Плющиков Прости, мой город... "И, шепнув теплу последнему:"Прощай", Обжигаясь и пьянея, Пью с утра Родниковую прозрачную печаль Из колодца Петербургского двора..." "Родниковая печаль", В.Плющиков. Прости, мой город, что не уберёг От взглядов сквозь прищур замочных скважин... ...Бомжи пришли к ступеням Эрмитажа, А небо домом выбрало восток, Оставив нам загадочную хлябь, Больную эпилепсией впридачу, Где птицы попадают под раздачу Цикуты... И улыбчивая рябь Неве легко поставлена в упрёк... Ощерившись, мосты раскрыли пасти... Болотный запах, беды и несчастья... ...Прости мой город, что не уберёг От кажущихся мелкими обид, От памяти совместно со склерозом, Когда летит душа, как баба с воза, И грохается смачно о гранит... От тех, кто здесь однажды дуба дал, Но вовремя воскрес, Христу подобно... Мой город, ты распят на месте лобном В холодных отражениях зеркал... ...Прости, мой город... Вновь кровоточат Гранитные, обманные стигматы... ...С Кузнечного сверну я на Марата, Во двор зайду, как много лет назад... Родная, наш колодец жив... И пусть Для пришлых в нём безрадостно и мрачно... Печали родниковой и прозрачной Привычно в одиночестве напьюсь... Горчит она, когда за упокой, Когда твой след, как слепок, на асфальте, И ветер от дисканта до контральто Меняет голос... Тянется душой Ко мне мой город... Этот уголок Когда-то был нам Питером дарован... ...Пишите, господа. Свобода слова... Восток не запад, запад не восток... сайт "Четыре стены неба"