Как все, случайно, так моя страна Была дана судьбою или Богом Мне в утешенье - серая дорога, Где спутников случайных имена, Да небеса провисшие, без дна, Да очертанья города другого, Нездешнего, висящего в мирах, Где непонятны людям боль и страх. И я ступаю в скользкие дожди От всех порогов, милых и немилых, От всех крестов на брошенных могилах, От всех, кто говорил мне: "Подожди". И нету ни просвета впереди, Ни злости, ни уверенности в силах, Лишь всюду заколочены дома, И каждое окошко - как тюрьма. Куда идти? Я счастья не ищу. И не ищу я веры и надежды, Где облака, подобные плющу, Обвили шпилей тусклые одежды. Как город мой спокоен. Я прощу Его за все, что после или прежде... Но ясно мне одно лишь: впереди - Тупая боль, распятая в груди. © Инна Ф. Поделиться стихом с друзьями: